Глава I
Спрашивается, зачем человеку фикус? Не какая-нибудь там фиалка или скромных размеров кактус, а здоровенная палка о шести лопушастых листьях и тяжеленном вазоне? Нет, теоретически я, конечно, могла допустить, что кто-то любит фикусы и они ему очень даже нужны, но вот зачем конкретно этот фикус понадобился Ленке, в данный момент отдыхающей на даче в компании своего нового «друга» и его богемных приятелей, мой хорошо прожаренный солнцем за день разум понимать отказывался.
Началось это летнее воскресенье самым мерзостным образом: зазвонил телефон. Прижав трубку к уху плечом и сонно угукая, чтобы создавалось ложное впечатление, что уже не сплю, я поплелась на кухню, ставить кофе. Где-то на шестом «угу» до меня дошло, что Ленка повествует мне совсем не о прелестях отдыха в компании одарённой молодёжи, а о несчастной жизни какого-то фикуса. Я подумала, добавила в турку ещё пару ложек кофе и потянулась за чашкой. Ленка продолжала щебетать:
-Ой, Женечка, и что бы я без тебя делала? Спасибо, милая.
Стоп. К чему бы это?
- Лен, - осторожно поинтересовалась я, - почему это я милая и на что я успела согласиться?
Повисла пауза, и я представила себе, как Ленка недоумённо хлопает большими, неправдоподобно синими глазами в пушистых кукольных ресницах.
- Э-э… Женечка, ну ты же меня не подведёшь, правда, золотко? Мне больше некого попросить! – Подруга пришла в себя на удивление быстро, − Я так обрадовалась, когда ты сказала, что сможешь его привезти! Ты себе даже не представляешь, какой камень у меня с души свалился!
Я мрачно пробурчала:
- Это была не я. Это был мой злобный двойник, который подло воспользовался тем, что я в это время мирно и беспомощно сплю.
- Ой, Женечка, я всегда говорила, что ты – золотой души человек. Не то, что некоторые! – В тоне было столько праведного гнева, что эти некоторые, которые прямо заявили Ленке, что сейчас семь утра, воскресенье и они ещё спят, наверняка должны были покраснеть и на своих двоих прибежать на Ленкину дачу с заветным фикусом в зубах. И ведь прекрасно осознаю, что Ленка мной просто манипулирует, но объяснить, куда она может сходить пройтись, воспитание не позволяет.
- Когда будешь подъезжать к станции, позвони, и мы с Эдиком тебя встретим. Ну, всё. Целую. – Ленка бодро закруглила разговор и в трубке пошли гудки.
Вот так и получилось, что раскалённым добела июльским вечером, я стояла в обнимку с раскидистым фикусом среди толпы фанатов огородного дела, готовящихся взять приступом обещанную пол часа назад восьмичасовую электричку. А ведь специально дождалась вечера! Думала, что народу будет меньше. Как оказалось, не я одна такая «умная», и все остальные подумали так же. Судя по количеству обвешанных огородным инвентарём бабушек, утром электричка ушла практически пустой. Эх, всегда хорошо там, куда мы попасть не додумались!
Покосившись влево, я увидела на фоне исходящей потом, агрессивно бормочущей толпы здоровенную бабищу из тех, что и в избу войдут и коня отловят и мало этому коню потом не покажется. Глядя на меня, хилую представительницу паразитической интеллигентской прослойки с мещанским цветком в руках, с презрением истинного пролетария, она нежно прижала к бедру ярко-красный баллон с вентилем, колёсиками и улыбающимся черепом под надписью «Осторожно, яд». Я содрогнулась, почувствовав себя колорадским жуком. Сзади на меня то и дело пытался обвалиться ещё один представитель народа, дыша густым перегаром. Получив очередной тычок костлявым локтем в пивной живот, он снова булькнул, что-то невнятно пробурчал и на несколько секунд проснулся. Мда-а, Кустодиева бы сюда – какая натура без толку пропадает!
Почувствовав чей-то взгляд, я обернулась влево, вынырнув между листьев фикуса, как партизан из засады. Точно, так и есть. В полутора десятках бабушек от меня стоял… Ну, если бы у меня так не чесалось левое ухо от его пристального взгляда, то внимания я на него наверное и не обратила бы. Высокий. Или нет, скорее, чуть выше среднего. Просто мне-то при моём росте все кажутся высокими, да и фон из согнувшихся под тяжестью поклажи бабушек сбил с толку. На первый взгляд ничего особенного: на вид лет 25-30 (возраст я всегда определяю плохо). Русый, тут таких на двенадцать дюжина, сероглазый… А вот тут у меня вдруг мурашки пробежались по спине, нимало не смущаясь царящей вокруг жарой. Я дезертировала под прикрытие фикуса, продолжая подглядывать в щёлочку между листьями. Странные у него глаза. Словно принадлежат совсем другому лицу. Да и лицо, если уж на то пошло, не совсем такое уж неприметное, как с первого взгляда. Я вспомнила свой так и оставшийся незаконченным набросок: викинг на фоне горящего корабля. Мне никак не удавалось его закончить, поскольку этот самый викинг лицом неизменно выходил похож на Шварценеггера времён «Конана-варвара» и портил общее впечатление поросячьими глазками. Я живо представила этого незнакомца в рогатом шлеме и у меня зачесались руки побыстрее взяться за карандаш. Но в руках у меня был фикус, посему пока пришлось ограничиться наблюдением, да и то свести к минимуму, поскольку ещё неизвестно, кто за кем наблюдал. В отместку я мысленно добавила к шлему две блондинистые косички и фыркнула, пытаясь не расхохотаться. Очень уж живо вышло. Та-а-ак. А теперь если шлем убрать, а рога и косички оставить? Но в этот момент объект моих мысленных экспериментов обернулся и начал протискиваться куда-то ближе к краю платформы, забирая ещё дальше влево. Стоп. Электричка, судя по направлению многочисленных страждущих взглядов, должна подойти совсем с другой стороны.
Я рискнула выглянуть из-за фикуса, а потом даже пару раз подпрыгнуть, мстительно приземлившись на ногу дядьке, пытавшемуся уже сорок минут на мне прилечь. «Викинг» явно шёл навстречу пробиравшемуся через толпу блондину из породы тех, кого Ольга Громыко так метко окрестила «лысо-длинноволосый мужчина». Тут мне в глаза бросилась ещё одна странность: несмотря на почти сорокоградусную жару (ну, это я немного приврала, но попробуйте-ка душным летним вечером выстоять почти час в стиснутом толпой состоянии!) и «викинг» и проталкивающийся ему навстречу мужчина, оба были одеты не по-летнему. По крайней мере, я, стоя в футболке и шортах, уже давно подыскивала себе местечко, чтобы упасть в обморок, немного полежать, подумать… А что бы я делала, если бы на мне сейчас была ветровка с капюшоном? А грузноватый блондинистый мужчинка лет 30-40 вообще, насколько я смогла разглядеть в очередном прыжке, вырядился в пиджак!
Но времени вдоволь наудивляться мне не оставили. Толпа радостно заурчала и хлынула навстречу внезапно подкравшейся электричке. Меня стиснули, оторвали от земли и понесли к вагону вместе с жалобно раскачивающимся фикусом. Я немного повисела и уже совсем, было, собралась хоть для виду повозмущаться, когда раздался многоголосый женский визг, электричка заскрежетала, стараясь остановиться, а толпа дружно качнулась назад. Кто-то там, невидимый за многочисленными головами, плечами и рюкзаками, причитал: «Господи, господи, господи…» Послышались крики: «Эй, там, сзади, вызовите милицию – тут мужик под поезд свалился». Женщина истошно завопила: «Скорую, скорую сюда!» На что кто-то рассудительно заметил: «Да его метров двадцать протащило. Скорая здесь уже не поможет. Давайте милицию».
Я почувствовала, что у меня начинает темнеть в глазах, и поняла, что всё это время стояла, затаив дыхание. В голове было пусто, и только туда-сюда лихорадочно металась мысль, что фикус сегодня Ленка вряд ли увидит. Кому же это так не повезло? Толпа немного поредела, поскольку люди инстинктивно старались оказаться подальше от места, где только что погиб человек. Любопытных, впрочем тоже хватало, но на какой-то момент мне удалось бросить туда взгляд. Ни блондина в костюме, ни «викинга» нигде не было видно. Потом серая ветровка мелькнула уже намного дальше от меня: парень, с которым мы сегодня битый час играли в гляделки, торопливо выбирался из толпы и был уже недалеко от выхода на платформу. Вот он вышел на более менее свободное место, ещё раз оглянулся туда, где замерла электричка, и нырнул в подземный переход.
У меня засосало под ложечкой. Одно дело, сидя на диване перед телевизором с чаем и плюшками, следить за перипетиями очередной полицейской истории и совсем другое – стать свидетелем настоящего убийства. Почему-то я не сомневалась, что дело здесь нечисто. Может, это во мне, наконец, проснулся легендарный журналистский нюх на сенсации, о котором мне в пятницу шеф прочёл целую лекцию, щедро сдобренную легендами из собственной жизни? Эх, догонять того парня уже бессмысленно – через такую толпу мне при всём желании не пробраться, тем более с фикусом. Но бросать цветок, который уже стал мне чем-то, вроде боевого товарища, было совестно. Да и что бы я делала, если б его догнала, особенно если он и впрямь убийца?
А милиция не слишком торопилась приезжать, и ещё меньше горела желанием копаться в этом деле. Нас вяло опросили, вытирая пот со лба и обмахиваясь фуражками. Когда дошла моя очередь беседовать с представителями органов правопорядка, меня попросили взглянуть на труп – не знаю ли я его случайно. В полной уверенности, что ни с кем в этой толпе не была знакома лично, я сделала глубокий вдох, подошла к краю платформы и открыла один глаз. Грузное тело, похожее сейчас на сломанную куклу, валялось на насыпи между путями. Точно, это тот самый блондин. Правда узнала я его только по длинному хвосту светлых, скорее даже пепельных волос и по цвету пиджака. Голова было так густо залита кровью, что на секунду мне показалось, что лица у него не осталось вовсе. Лучше бы мне не казалось! Моё живое воображение сыграло со мной злую шутку, наверняка не последнюю за сегодняшний вечер.
Когда я избавилась от остатков ужина и, наконец, смогла вздохнуть, то постаралась больше туда не смотреть. Молоденький милиционер бросил на меня взгляд, полный сочувствия:
-Вы бы отошли, а? А то труповозка и так ругаться будет, что крови много, а тут вы ещё…
Я послушно отошла, с трудом переставляя ватные ноги. Никогда больше не хочу такое видеть! И так в памяти отпечаталось надолго. Особенно почему-то запомнилась по-зимнему бледная застывшая рука с неожиданно длинными, красиво очерченными пальцами. На нетронутой загаром коже резко выделялся браслет часов...
«А ведь, точно такие же носит Василий, штатный водитель нашей редакции». - Отстранённо вспомнила я. Странно. Костюм на погибшем был, на мой взгляд, совсем не дешёвый. Почему же его хозяин носил часы, которые можно купить в любом киоске в переходе метро?
Честно рассказав всё, что я видела и заявив, что вполне смогу опознать парня в серой ветровке, я поинтересовалась, куда мне пройти, чтобы с моих слов составили портрет подозреваемого. На что добрый дяденька в форме устало посоветовал мне идти домой, к маме. Ну, вот всегда они так! А мне уже 21 год, между прочим! Ну, почти. Я хотела остаться и всё-таки добиться внимания к своей персоне и, но дядька ушёл ругаться с приехавшей наконец «труповозкой». Судя по всему, лысо-длинноволосого покойника собирались поднимать на платформу, и я поспешила ретироваться.
Шагая по тёмным улицам в обнимку с подавлено молчащим фикусом, я раздумывала, что же мне теперь делать. Лицо «викинга» ясно стояло у меня перед глазами: нос с небольшой горбинкой, странные глаза, чёткая линия подбородка...
Придя домой, я первым делом как следует почистила зубы, чтобы избавиться от противного привкуса во рту. Как выяснилось, глаза мне лучше не закрывать: перед ними снова ясно вставала насыпь и залитое кровью лицо. Потом я собралась с духом и набрала Ленкин номер. Говорить мне сейчас ни с кем не хотелось, но надо было сообщить о судьбе лопушистого чуда, укоризненно молчащего рядом на столике.
- Да, представляешь: раз и труп! – спустя пол часа пересказывая Ленке уже по третьему разу сегодняшние события, я уже определённо чувствовала себя лучше. Подруга оказалась благодарным слушателем, каждый раз сопровождая мой рассказ потрясёнными «ах», «ох» и «боже мой, Женька!» Я уже вошла в роль бравой журналистки, прикидывая, как завтра с утра небрежно эдак замечу на планёрке, что могу описать случившееся с точки зрения очевидца. Дианочка от зависти лопнет. Когда я наслаждалась, представляя, как буду принимать почести и любоваться лопнувшей Дианой, Ленка в очередной раз охнула:
- Женечка, выходит, что ты единственная, кто его видел в лицо… Он же знает, что только ты его опознать сможешь. Господи, ужас-то какой! Ты двери заперла?
И вот тут ужас накатился на меня ледяной волной. В висящем напротив зеркале я видела своё бледное до зелени лицо и огромные испуганные глаза. Уронив трубку, в которой Ленка всё ещё продолжала что-то говорить, я бросилась к двери. Слава богу, закрыто. Возвращаясь, я захлопнула все окна и выключила свет. Ленка даже не заметила моего отсутствия и продолжала мне сочувствовать, но я не слышала её слов. Нос с небольшой горбинкой, странные глаза, чёткая линия подбородка… Если я успела его так хорошо рассмотреть, то и у него наверняка было предостаточно времени, запомнить моё лицо. Распрощавшись с Ленкой, я ещё раз проверила замок, подперла ручку спинкой стула и свернулась на диване, до боли в глазах всматриваясь в темноту. Он меня видел.
***
Я всегда любил воскресенья. Хотя бы уже потому, что в эти дни считается бестактным звонить кому бы то ни было раньше одиннадцати утра. С моей горячей страстной нелюбовью рано просыпаться это было истинным благом. Однако сегодняшнее воскресенье не задалось с самого начала. Во-первых, мои соседи затеяли ремонт. Не сегодня, конечно, затеяли, и даже не вчера, но мне от этого было не легче. Затормошенные работой, ковыряться на ремонтируемой жилплощади они могут только в выходные и. чтобы побольше успеть, отрываются по полной. Вот и сегодня едва часовая стрелка моего будильника подползла к девятке, за стеной взвыла дрель… От души взвыла, с дальним прицелом…
Я попытался натянуть на голову подушку. Не-на-ви-жу. Девять утра для меня – то же самое, что половина пятого для простых смертных, до полудня я могу проснуться, только влив в себя полтора литра кофе.
К счастью, сейчас такой необходимости не было. Я замотался в одеяло… и зазвонил телефон.
Этим пренебрегать было уже нельзя. От телефонных звонков по большей части зависит, что я буду кушать и чем платить за квартиру. Да, блин. Я – частный детектив. Мои клиенты таковы, что обратиться за помощью в милицию они могут далеко не всегда, слишком уж специфические иной раз выплывают делишки. Поэтому представители нашей диаспоры охотнее прибегают к моим услугам. Это, конечно, хлопотно, и геморрой ещё тот, но деньги приносит немалые.
А телефон всё надрывался… Выпростав из-под одеяла руку, я отловил уворачивающийся мобильник и, поборов желание спросить: «Какого чёрта?», мирно произнёс:
- Алло?
- Лис? – вопросила трубка.
Да, Лис – это тоже я. Точнее – ЛИС, Леонид Игнатович Смирнов. Рабочий псевдоним, так сказать…
- Да, я вас слушаю.
- Лис, мне нужна ваша помощь. Я попал…
- Минуту! – не то чтобы я туго соображал со сна, просто ряд вопросов требовал ясности, - Для начала кто вы?
- Моё имя вряд ли что-то вам скажет. Я – Тревис Райт.
- Хорошо, мистер Райт, – он был не прав. Это имя я уже слышал, только спросонья никак не мог припомнить, в каком контексте, - Кто вам посоветовал обратиться ко мне?
- Владимир Кошелев…
Ага, Вовка Кошель. Один из моих связных, агент-информатор. У парня неплохой нюх на враньё и на деньги, поэтому клиенты, которых он присылает ко мне чаще всего более-менее чистые и денежные.
- Хорошо, мистер Райт, - повторил я, - Теперь о сути дела.
- Мне угрожают. И в силу определённых причин, я воспринимаю эти угрозы всерьёз.
- Кто?
- Я… - мой собеседник замялся, - Я не хочу это обсуждать по телефону.
- Логично, - кивнул я, - Вы можете подъехать в мой офис?
Ну, офис – это громко сказано. Простая трёхкомнатная квартира, переделанная в соответствии с моими нуждами. Однако Тревиса Райта (да где ж я слышал это имя?!) это не устроило: мужик назначил мне встречу в восемь вечера на Центральном вокзале.
Что ж, согласиться-то я согласился. Только вот никак не мог понять, ради чего надо было звонить мне в такую несусветную рань…
День прошёл муторно: часов до трёх дня я толком не смог ни уснуть, ни проснуться: соседская дрель и попытки вспомнить, кто такой этот Райт, не давали мне покоя. Ну, а если учесть, что лёг я около четырёх часов утра… комментарии излишни. Однако к вечеру я был уже более-менее в форме, и даже почти сумел припомнить, от кого я слышал имя моего будущего клиента. Это было три года назад на какой-то презентации, где я был наполовину по делу, наполовину из любви к халявному шампанскому. Там же было некоторое количество наших – из тех, кто повыше стоит. Ну, ещё бы! Не любим мы пропускать такие события… Раз не отметился, два… А потом тебя и вовсе забудут. Меня это, конечно, никаким боком не касается, но мой тогдашний клиент был именно из тех слоёв, на которых собираются сливки – и плавает пена. Он, кстати, был скорее пеной. А вот кто-то из «сливок» как раз и упоминал какого-то Райта… Нет! Не Райта – Тревиса… Речь тогда шла о чём-то, связанном с… то ли Янтарной комнатой, то ли золотом партии, то ли проклятием фараонов. У всех на слуху, домыслов куча, а правдоподобных версий – с гулькин фиг. И у этого самого Тревиса, кажется, как раз такая версия и была… А потом и он сам появился, этот парень с версией. Мне к этому времени уже было не до праздной болтовни, так что я почти не запомнил его, хотя обычно у меня память почти фотографическая. Ну, да ладно. Увижу – вспомню.
Где-то часиков в пять я рискнул выползти из дома, чтобы короткими перебежками добраться до метро. Было уже не так кошмарно, как днём: стены высоток почти скрыли солнце, но для меня погода всё ещё была убийственной. Ненавижу лето! Вот то ли дело осенью, когда по улицам почти до полудня плавает лёгкий туман, а серое небо мягко и равномерно светится – без всяких признаков этого идиотского светила из-за которого я полжизни провожу в тёмных очках. Летом же метро было для меня истинным спасением, особенно с тех пор, когда в нём расплодились магазины всех пород, маленькие закусочные, сервисные центры и прочая ерунда.
Прогулявшись до подземной пиццерии и пополнив стратегический запас жратвы в моём холодильнике, я добил остаток времени до назначенной встречи, пытаясь заглушить соседский ремонт пятым концертом «Арии» - и вышел на улицу. Теперь, вечером, солнце уже не палило так безбожно, а потому я чувствовал себя вполне сносно. Только вот предчувствие одно меня посетило. Абсолютно мерзкое. Причём пришло оно, едва я увидел толпу, которая трамбовала друг друга локтями с энтузиазмом, достойным скотчтерьера, треплющего крысу. Что-то здесь было не так. Этот Райт отложился у меня в памяти как один из верхушки диаспоры. Назначать встречу среди вокзально-огородного великолепия, это может быть и объяснимо, но какие же должны быть угрозы, чтобы заставить кого-то из этих ребят добровольно залезть в такую душегубку?
Впрочем… Кто-то же лезет. Да не просто так. Вон та девчонка, к примеру, явно любит приключения, что бы иначе сподвигло её не просто лезть в эту богом проклятую электричку, но и волочь с собой какого-то растительного монстра в кадке. И ведь охота кому-то выращивать такую дрянь: толстый ствол, шесть здоровых, как тарелки мясистых листьев... и всё. Да и ладно, зато на девочку поглядеть приятно. Худенькая, чернявая… и так разительно отличается от окружающей её и её широколистное чудовище, что глаз радуется!
Однако долго радоваться моему глазу было не суждено: на платформе появился долгожданный мистер Райт, которого я и вправду сразу узнал, и я пошёл на сближение.
А потом у меня начались проблемы. К нам пробивались через толпу ещё двое, причём как минимум один явно из наших. Морды у обоих были настолько плотоядные, что мне не надо было быть семи пядей во лбу, чтобы понять: я лицезрею проблемы мистера Райта – ну, или часть их… Я ускорил движение – настолько, насколько сумел: оголтелые огородники окружали меня со всех сторон, а мне не хотелось случайно кого-нибудь травмировать. Между тем спешить явно было нужно. Формально Тревис Райт ещё не являлся моим клиентом, но он обратился ко мне за помощью, и я уже чувствовал себя обязанным.
Конечно, опасаться толком нечего. Никто из диаспоры никогда не затеет разборку на глазах у левых. Слишком дорого такие вещи обходятся, чтобы кому-то хотелось рисковать. Но добраться до клиента раньше них всё-таки было нужно. И я бы успел! Если бы не чья-то идиотская сумка, которая чётко и красиво вписалась мне сзади под колени. От такого подлого девайса я потерял и равновесие, и клиента из виду. А когда сумел наконец выпутаться из пристёгнутой к сумке дородной тетёхи, понял, что клиента я потерял не только из виду: Тревис Райт на приличной скорости уезжал от меня, повиснув на буфере электрички. Причём повиснув не по своей воле…
Я замер, не в силах перевести дыхание, и даже, кажется, на секунду зажмурился. Да, мне доводилось раньше видеть смерть – и неоднократно. Но что бы там ни говорили, к таким вещам привыкнуть невозможно. Бедняга Райт на секунду словно завис в воздухе, а потом со всего маху вписался в наезжающий бок электрички. Череп лопнул сразу, мне даже показалось, что я услышал сухой треск – такой, словно сломалась ветка. Тело проволокло на буфере не меньше десяти метров прежде, чем оно наконец свалилось на насыпь, и только тогда я начал нормально соображать. Сомневаюсь, что у ныне покойного мистера Райта была настолько хреновая координация движений. Скорее всего, упасть ему помогли…
Торопливо оглядевшись, я увидел в двух шагах от края платформы одного из тех двух типов, что пытались свидеться с моим клиентом. Теоретически… Чёрт, да он и практически вполне мог просто и без выкрутасов столкнуть мужика под поезд. Это, между прочим, вполне приемлемый способ сделать любого из нас чуть мертвее, чем он есть. Тем более, что Райт говорил, что ему угрожали… Вот зараза!.. А я-то понадеялся, что разборок и кровопролития не будет…
Тем временем и тот тип, что скалой стоял у края платформы, откуда «уехал» мой клиент, заметил меня. И, похоже, узнал. Ненавижу иногда свою репутацию! Секунды две-три мы изучали друг друга, а потом я решил, что я здесь лишний, и что надо экстренно давать дёру. Во-первых, хвост в виде убийцы, желающего со мной потолковать по душам, был совсем ни к чему, а во-вторых, влезать в долгие разборки с ментами, которых уже должны были вызвать ребята из линейного отдела, мне совершенно не хотелось. Тем более, что я, кажется, и так привлёк слишком внимание: девчонка с растением, наверное, оттоптала все ноги соседям, пытаясь меня разглядеть. Если она насвистит следакам, что я шёл навстречу к погибшему, меня промурыжат часа полтора прежде, чем поймут таки, что ничего путного я им не расскажу. А я не расскажу, ибо сам ничего не знаю. Да и знал бы… хм.
Свалив с вокзала и попетляв на всякий случай, переходя с одной ветки метро на другую, чтобы сбить со следа возможных преследователей, я вышел на одной из улиц ближе к окраине города. Настроение у меня было вполне себе похоронное. Когда рядом с тобой кого-нибудь вот так вот запросто убивают, особенно остро понимаешь, что твоё собственное бессмертие – вещь весьма и весьма относительная. Кроме того, я пока не совсем понимал, в какие неприятности это для меня выльется, а что выльется, я не сомневался. Что же ты, Тревис Райт, чёрт тебя побери, хотел мне сказать?
Купив банку Хольстена (не могу пить другое пиво!), я задумчиво мерил шагами тротуар, время от времени прикладываясь к божественной жидкости. Что же мне теперь делать? В смысле, что конкретно? Формально меня, конечно, никто не нанимал, но так это оставлять мне почему-то не хотелось. Наверное, было бы правильным попытаться хотя бы приблизительно разобраться, в чём тут фишка. Райт, насколько я помню, не местный, то есть он должен был где-то вписываться. Вариантов вписки возможно два: либо у кого-то из диаспоры, либо в гостинице. Первый вариант… Я дал пинка подвернувшейся под ногу пустой сигаретной пачке и проследил её беспечный полёт. Первый вариант маловероятен. Райт – дядя в годах, и слишком солиден для гостевания, да и вписывать гостей из нас мало кто любит. Разве что по предварительной договорённости и приглашению… Впрочем, проверить всё равно можно. Второй вариант – гостиница. Ну, почему бы и нет, засесть на телефон и обзвонить все, чтобы выяснить, не останавливался ли у них некто Тревис Райт. М-м, да, если он на этот раз приехал под своим именем… Ох, узнать бы, что менты на него накопают!..
Разобравшись с пивом, я стал смотреть на мир более оптимистично. Так или иначе, я наметил пару вариантов дальнейших действий. Хоть что-то да я выцарапаю… Да на худой конец…
Я остановился. Кто-то, двигавшийся за мной, механически ругнулся, налетев на мою не сказать чтоб хлипкую спину, но я лишь улыбнулся в ответ. Вовка Кошель! Если Тревис Райт действительно вышел на меня через него, то Вовик может пролить на этот мрак кромешный хоть немного света. Вытащив из кармана мобильник, я набрал номер. Тишина. Точнее, не совсем тишина, а «номер временно заблокирован». Вот урод, а? Специально ведь купил ему телефон, чтобы связь держать! Придётся теперь к нему топать… Это значит, опять метро, пара пересадок, потом пешком… Но сейчас это почему-то совсем не напрягало: я чувствовал себя собакой, взявшей след. Или бешеным зайцем, которому, как известно, семь вёрст не крюк.
Минут сорок ушло на дорогу. Большая часть азарта за это время успела испариться, но на пятый этаж старенькой «хрущёвки», где жил мой агент, я всё равно взлетел на одном дыхании – и собирался уже забарабанить в дверь, когда понял, что опоздал. Дверь была не заперта. У Вовки был дрянной замок, который сам не захлопывался, так вот, сейчас створку двери просто плотно закрыли, но не заперли. Конечно, Кошель мог, как он это уже делал, уйти в загул и напрочь позабыть обо всём, что хоть каким-то боком связано с техникой безопасности. Мог… Но мне в это как-то слабо верилось.
Я сглотнул. Входить наверняка не стоило. Ничего хорошего из этого не выйдет. Не надо этого делать, не надо, не на… Я осторожно толкнул дверь. Она бесшумно поползла от косяка и распахнулась настежь, представив на моё обозрение тёмную захламлённую прихожую. Осторожно ступая – не лезь, Лис, на кой тебе это надо?! – я прошёл в коридор. Было тихо, совсем тихо, только часы где-то тикали. Я заглянул в комнату, в кухню и наконец, собравшись с духом, в ванную. Там он и был, Вовка Кошель. Синенький и мерзенький. В петле. Только вот…
Извини, Вовчик. Не могу я щас с тобой побыть. И даже ментов тебе не вызову, ты уж прости. Мы с тобой хорошо работали, но поминать тебя я буду потом, а сейчас мне валить пора…
Старательно проверив, что я нигде не наследил, я покинул квартиру. Дверь за собой притворил так же плотно, как и было, прихватив ручку рукавом ветровки. Отпечатков я точно нигде не наоставлял, ибо по старой ментовской ещё привычке руки всю дорогу держал в карманах, то есть выйти на меня никто не сможет, если никто из соседей меня не заметил.
Спускался по лестнице я так тихо, что кошка обзавидовалась бы, а выйдя из подъезда, с трудом подавил желание дать дёру. Может, я завтра и позвоню кому-нибудь, чтобы Вовку нашли. Или явлюсь туда со свидетелем каким-нибудь… Но сейчас не это было главным. А главное – то, что не повесился Володька Кошелев. Убили его… И скорее всего из-за того клиента, которого он мне сосватал.
Ну что ж, мистер Райт… Это всё фигово началось. Мы с вами даже не поговорили толком, но… теперь у меня есть личный интерес. Я берусь за это дело.